tag:blogger.com,1999:blog-71471912472893848942024-03-05T03:06:45.521-03:00Todas somos FridaUnknownnoreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-25191671589855269442007-12-08T07:05:00.001-03:002011-01-06T10:46:44.125-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_077ehJ5GwgOAqvdqUyFtIz72FVutsQdA0-rSA1zTf68xiSnj7WOFS-X8QjjbelT72etxL_lW-fUTpfyT77SF-lwpOqqc2-p5b_5eOI8el6N1P1aAk43V66jso_zDZWjjbUK9gqsgAoUP/s1600-h/Todas+somos+Frida.JPG"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5141546546290520466" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_077ehJ5GwgOAqvdqUyFtIz72FVutsQdA0-rSA1zTf68xiSnj7WOFS-X8QjjbelT72etxL_lW-fUTpfyT77SF-lwpOqqc2-p5b_5eOI8el6N1P1aAk43V66jso_zDZWjjbUK9gqsgAoUP/s640/Todas+somos+Frida.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="468" /></a><br />
<br />
<br />
© Genoveva ArcauteUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-3805932763213998222007-12-08T07:04:00.001-03:002007-12-08T07:04:59.178-03:00Todas somos FridaTodas somos Frida<br />Dijo la filósofa<br />Se sacó la camiseta<br />Y mostró una cicatriz<br />En el lóbulo frontal<br />(las mujeres lo tienen en el útero,<br />piensan con el vientre<br />y juzgan con la entraña)<br /><br />Dijo también que todas<br />Nos pintamos un rostro<br />Sobre piel o sobre tela,<br />Unas cejas, un bigote, unas trenzas<br />Que desmientan<br />El frágil cascarón que queda abajo.<br />Y unos trajes de colores que disfracen<br />Esos huesos tan faltos de glamur<br />Con sarapes enroscados<br />en los muslos, los hombros, la cintura.<br /><br />Todas somos Frida.<br />Con un Diego<br />Tan feo como un sapo veterano<br />De ojos grandes y párpados hinchados<br />Vientre lleno y falo indoblegable,<br />Haciendo juego.<br /><br />Todas somos Frida.<br />Con espejo incorporado<br />Que vigila las poses del modelo<br />En la cama de hierro de unas vísceras<br />Constantes en la alarma del quirófano,<br />Unos senos que amenazan con tomías<br />Y obscenas ortopedias.<br /><br />Todas somos Frida<br />Cuando vamos a nuestro vernissage<br />Con la cama puesta en ambulancia<br />Para discutir los tropos y las formas que creamos.<br />Todas somos Frida,<br />cicatrices y cenizas.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-90919606628704240562007-12-08T07:03:00.002-03:002007-12-08T07:04:27.651-03:00Mi cuerpo es un mapa del dolorMi cuerpo es un mapa del dolor<br />Las uñas (con restos de piel enrojecida)<br />Disparan las flechas de la fuga o de la despedida<br />Mis cabellos señalan rumbos de extravío<br />En el sinsentido de las jeringas del reloj<br />El rodete en espiral despista a los piratas<br />Que husmean por hacerse con el mapa<br />Mis venas vuelven mientras mis arterias van<br />Ya con cierta fatiga de impaciencia.<br />Ni mis senos ni mis rotulas<br />Son bizcos, pero igual,<br />No se sabe dónde apuntan: ¿Adelante? ¿Al abismo?<br />Mis ojos se revuelven en guiños y soslayos contradichos<br />Sin claves con implícitos,<br />No resuelven.<br />Mis pies miden los pasos que llevan al tesoro<br />Los seguirás sin hacer sombra en las espaldas,<br /><br />Porque vendrás, bandido,<br />Y enrollará la piel ajada<br />Y con ella partirá a la isla prometida.<br />Sobre arena de playa desplegará este cuerpo<br />-este mapa del dolor-<br />como una alfombra hollada<br />mientras mi piel se dora como hogaza<br />y el calorcito marca las líneas a seguir<br />Habrá de persignarse en la frente el corazón las ingles<br />De lamer las cicatrices del costado<br />Y sí: Contará los pasos, bailará su baile<br />(no me tapes el sol)<br />y por fin el pico hierro cavará en los tres puntos<br />¿acertará en primera? ¿el tesoro es uno o trino?<br />Plata gris del cerebro<br />Granates y rubíes de dulzuras en el pecho<br />Abajo sombra fresca de cavernas minerales<br />Toma el cofre<br />Mi cuerpo es un mapa del dolor.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-13168710109588491862007-12-08T07:03:00.001-03:002007-12-08T07:03:55.079-03:00LluviaMientras lloran las cuerdas de mi garganta<br />Aguanta el cielo un toldo, inminente, oscuro y ominoso.<br />Ya llovía antes en mí, en mi cuaderno<br />Mis ollas y mi suéter, que acabo de doblar<br />Con sus húmeros lisos en la espalda.<br />Sobre su cuello volcado.<br />Mi cabeza llueve una garúa helada y en el cielo<br />Los pájaros caen, por vencidos, como cáscaras de fruta<br />Como medias en par que enrollo fláccidas.<br />Las cuerdas son ahora un cello lastimero que no mueve mis labios.<br />El cielo arría su estandarte negro<br />Y en los pliegues se dibuja el fuego.<br />Entre mis frontales, el alma de la caja<br />tensa unos cordones venosos por afuera.<br />Es la angustia que aún llueve<br />En los patios las alcobas los armarios,<br />Debajo de las mesas y las sillas,<br />Adentro de los libros y las cartas, en las máquinas de hablar<br />Y en la harina, el arroz y las lentejas.<br />Las macetas desbordan su copa de tierra y salpican mis pantuflas.<br />Ya no hay silencio o música<br />Solamente y por las comisuras del patio embaldosado<br />Agonizan canaletas y rejillas un barrito baba<br />color de hoja café.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-36894349388580944252007-12-08T07:01:00.000-03:002007-12-08T07:03:41.341-03:00Una piedra de ríoUna piedra de río<br />Quién ha puesto a medio palmo enterrado<br />En mi pecho<br />Esta piedra de río<br />Del tamaño de un puño<br />Blanca, gravosa y lisa<br /><br />Quien ha puesto allí un rolito<br />Huidizo, resbaloso<br />Hielo turbio, ojo grueso en gruesa aguja<br />Sin Gerdas que lloren, tibia luz de amor y sal<br />Y sin reinas de la nieve que vencer<br />Y quién, a veces, pone allí este neumático de auto<br />Con aire que no late en su malla de acero<br />Impenetrable caucho Michelin perfecto<br />Enterrado, a medio palmo entre mis tetas.<br /><br />Salí entonces a buscar un corazón de fantasía<br />Granate, cóncavo y caliente, cualquier talla<br />-cirujana- salí armada<br />Con un cuchillito alfiler en punta, bisturí de duende<br />Y atrapé un colibrí<br />Adentro de una enorme campánula de mieles.<br /><br />Corazón de colibrí en mis plexos vacíos<br />Gota de sangre que late cayendo en el vacío<br />Colgando en los racimos violetas de los vasos<br />Socorriendo con tiernos sentimientos<br />Mis órganos helados<br />(paz para el hígado guerrero, dulces para el páncreas de cartón<br />Juguetes para el útero vacante y tratados de lógica para el seso)<br />Corazón de colibrí en corpachón de hembra<br />Color y vibración, electro insuficiente.<br />¡esperen! La pausa del latido…<br />Iremos a otra góndola, veamos:<br />¡corazón de reptil! ¿lágrimas de grifo? ¿lengua ponzoñosa?<br />Blanca sangre fría, no.<br />Corazón de mamífero, <br />cuero piel caricia a contrapelo <br />Feliz de huesos, risa de colmillo<br />Lengua afuera mascota <br />Delicia de asador, proteína de la vida<br />glóbulo que ama da y perdona<br />en el pecho a dos palmos enterrado.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-35499153055732428262007-12-08T07:00:00.002-03:002007-12-08T07:01:23.875-03:00PunzantePuntas, puñales, cuchillos,<br />Facas, cutters y navajas,<br />Jeringas, agujas, bisturíes,<br />Alfileres de vudú, pero sutiles.<br />Invisibles.<br />¿Borgianos? Para nada.<br />¿Lorquianos?<br />Virtuales (no desgarran menos)<br />Laceran los órganos internos,<br />Rayan las mucosas tibias, rosas.<br />No estás donde estás.<br />¿Con quién? ¿Qué decís, qué te dicen?<br />¿Qué mensajes borrás?<br />Qué sonrisa que nunca te vi<br />Blande los puntazos, de plano y de hacha<br />Y dibuja, un croquis de dolor…<br />La celosía,<br />el pentagrama de la melodía, letanía letal, desangelada.<br />Ya de vuelta, después de la pesquisa,<br />Me armo a mi vez con punta dulce<br />Y espalda en la pared de cualquier cuarto<br />Yo, comadre compadrita, pendenciera y feroz<br />Apunto todo el filo,<br />Todo el acme con rayos de mil voltios<br />A tu rostro.<br />Pincho y punzo, pico y marco<br />La verdad de tus ausencias,<br />Rasuro tus palabras al filo de la piel<br />despellejo los relatos<br />¿Son mentiras?<br />Entonces desollado tu corazón de espinas<br />Es el despojo fresco de mis celos rojos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-70388268525931490632007-12-08T07:00:00.001-03:002007-12-08T07:00:51.192-03:00La niña de ReynoldsLa niña de Reynolds viene a visitarme desde su sueño al mío.<br />Lleva en sus brazos un cachorro,<br />Es la hija muerta.<br />¿Quién ha puesto en sus manos ese animal?<br />No nosotros.<br />¿Y quién la ha vestido así, con ese lujo?<br />Tomo entonces la lámina y hago un rompecabezas.<br />En las otras caras hay:<br />Un niño<br />–creímos que sería otro varón-<br />Un príncipe,<br />el que nunca la tendrá<br />Ella misma, a los trece, vestida para fiesta,<br />Ella también con un cordero,<br />-muerte en la inocencia-<br />Y tres damas con peinado alto,<br />Las que cortaron el finísimo hilo de su aliento.<br /><br />Yo sólo soy la mano que encola los pedazos<br />Y lija los cubos de madera.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-91197626072779664472007-12-08T06:59:00.000-03:002007-12-08T07:00:11.665-03:00Poemas en la PCChateando con la musa del odio,<br />fui instigada con argucias carroñeras,<br />Me dictó dos o tres abracadabras<br />Y puse mano aleve a los teclados.<br />Pulsé todos tus números y violé los archivos<br />(las contraseñas se derretían como cáscaras de hielo)<br />No me detuve, no podía detenerme,<br />Y entre todos los nombres busqué el mío.<br />Entre tantos y tantos el buscador se cansaba<br />Hasta que me entregó los resultados<br />Con resuello de perro satisfecho:<br />En un archivo oculto estaba muerta<br />En otro estaba viva.<br />No era yo, pero dormía en los mismos hoteles<br />con las mismas dulces sábanas de amor.<br />Los secretos caían en cascada delante de mis ojos<br />Y el parlante del tamaño<br />De una caja de fósforos<br />Mojaba cada tecla<br />Con fuego y hielo en gotas<br />Y su música era un río<br />Que corría sin rumor hacia la muerte.<br />Cerré todas las ventanas, vacié la papelera<br />Chumbé a los gatos negros.<br />Y en la pantalla gris de mis entrañas<br />Impuse al ratón todas<br />las opciones de la despedida.<br />Y el cielo ya no fue azul<br />Ni las nubes blancas.<br />Una mancha salada salpicó<br />de pixeles fractales el cristal.<br />Entonces me puse a recortar<br />cuchillos del tamaño de un puñal<br />Y me senté sobre ellos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-40382347030745184462007-12-08T06:58:00.002-03:002007-12-08T06:59:09.137-03:00OchoMi vida es un camino de moebius.<br />Por si alguien lo ignorase:<br />es un ocho maldito, endemoniado,<br />móvil, bailarín, cintura de perfil<br />y formas generosas.<br />Oscila, fluctúa y da lo mismo<br />derecho y revés.<br />También, si me permiten,<br />es un rebelde y cruel panqueque<br />que en el aire se desmadra, <br />y desconcierta a la pobre cocinera:<br />¿Por dónde lo untará?<br />¿La blancuzca mitad o el reverso dorado?<br />Entonces cuando el monstruo<br />cae redondo en la ardiente panquequera,<br />la tonta cocinera…<br />(borren ese verso y cómanse el bizcocho, con disculpas)<br /><br />Y vuelvo al disco, la cinta<br />la autovía retorcida<br />porque el punto es que me hace regresar<br />por un camino<br />que me es nuevo, no es el mismo, y no es el mío.<br />Y allí estás y no te cruzo<br />y las marcas de tus pies cabeza abajo<br />son apenas pedregullos que si piso<br />te despiden al espacio.<br />Tu cabeza, tus labios, tu mirada<br />están tan lejos, lejos de los míos<br />que muy de vez en cuando<br />nuestras plantas se tocan al través<br />de la gasa delgada de la cinta.<br />Nuestros dedos juegan al amor<br />pero en el clímax queremos correr hacia el encuentro<br />y yo voy por un paisaje, vos por otro.<br />tan veloz, al borde del aliento te persigo<br />que en ese infierno de la física<br />espero hallar mi espalda a la carrera<br />y encontrarme con otra que te corre,<br />como yo, desesperada,<br /> que te alcanza.<br /><br />Entonces, cansada de figuras, arrugo la cintita celofán<br />y la tiro al desperdicio con cáscaras y borras.<br />o con una hebilla le esponjo las orejas <br />y la prendo en mi cabeza,<br />para verte.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-11347919469340201932007-12-08T06:58:00.001-03:002007-12-08T06:58:34.462-03:00RatoneraLa casa-ratonera ha quedado limpia:<br />En un cajón del armario están tus huesos<br />Y en el otro los míos.<br /><br />Los pelos que perdiste, <br />los pelos que perdí,<br />Debajo de la cama son <br />un animal manso y cariñoso<br />Que nos despierta a las mañanas.<br />Las uñas que nos cortamos<br />son una inmensa cáscara de huevo <br />en el jardín que a todos maravilla.<br />Y nuestros jugos, evaporados,<br />Una mancha profunda en el colchón<br />para escándalo de obispos y mucamas.<br />Muchas rejas arrenglonan las ventanas <br />según nos aconsejan,<br />Y en las horas vivas <br /> en las horas muertas<br />Reviso los álbumes para aspirar, <br />con aullido de sirenas<br />Los rostros del pasado –así no vuelven-<br /><br />Ya planché las paredes <br />ya fregué las lechugas <br />ya enceré los toallones<br />que dicen you y me.<br />Ya me toca la siesta,<br />nuestro perro, olfatea <br />mis axilas con cariño<br />Y se recuesta tibio, en tu almohada.<br /><br />A tu regreso, serviremos<br />copas de jabón con granos de mostaza <br />y liquidámbar.<br />Un aperitivo, después de las noticias.<br />Y en la alta noche ¡clap, clap, clap!<br />Saltan los resortes, los alambres, <br />el mundo convulsiona<br />Y por el pecho<br />(nos comimos el queso, ¡qué remedio!)<br />nos toma el artefacto, o sea el lecho.<br /><br />De todos los ratones que pululan<br />Que fortuna, atrapada con vosUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-91493298333883281902007-12-08T06:57:00.000-03:002007-12-08T06:58:01.095-03:00Tajadas de juventudTengo dos tajadas de juventud en el freezer.<br />Y no sé qué hacer con ellas.<br />No alcanzan para la familia<br />Ellos<br />Ya comieron la pieza casi entera <br />y esto es el sobrante.<br />Se alimentan de potes de colores, <br />vitaminizados<br />Pastillas de magnesio <br />o pastas industriales.<br />Podría hervirlas y entonces<br />Acaso se hincharían y rendirían más.<br />Al horno no, que todo lo reduce<br />Y requema, bocado cascarudo y reseco.<br />También podría servirlas en la cena <br />para vos y para mí<br />¿Te avendrás a gastar el aguinaldo en vino?<br /><br />Hay también otras opciones:<br />podría fetear muy finas las rodajas<br />Meterlas en panes con sabores variados,<br />Sellarlos en los bordes<br />Ponerlos en un taper, <br />ponerlo en la mochila<br />Y salirme por el mundo.<br />Quizá me los comiera <br />contemplando el paisaje<br />Quizá los convidara.<br /><br />O si no picarlas finamente<br />Mezclarlas con adobos <br />y pimientas de colores<br />Y porqué no esencias, <br />incluso sándalo incluso pachulí<br />Y hacer con la mezcla<br />bocaditos misteriosos<br />Y dar una fiesta.<br /><br />Pero lo pienso, te encuentro<br />ya no dudo:<br /> Haremos una cena, prenderé unas velas<br />Compraremos el malbec con la tarjeta<br />Para entrar mareaditos<br />Vos y yo<br />En la vejezUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-43082060497500245952007-12-08T06:56:00.000-03:002007-12-08T06:57:14.802-03:00De la muerte por celosVuelve, vuelve la oscura traza<br />De la muerte por celos.<br />A apretar con su puño inmenso<br />Mi corazón de puño hasta exprimirle hiel<br />Por artes raras de patología<br />Se cuela por mi oído y revuelve los huesillos<br />Que martillan la duda y la certeza,<br />Se cuela por mi boca al aspirar tu aliento<br />(yo preparo todas tus comidas)<br />Por mis ojos cuando leo todas las letras <br />de todos tus archivos<br />Todas las máquinas <br />de mandar mensajes.<br />Pero todas las claves aleves y leales, <br />se me niegan<br />Vuelve la oscura traza de la muerte por celos<br />Aleteo de murciélago en el plexo<br />Torniquete de pellejo <br />a la altura del ombligo<br /><br />Vuelve a colarse por mis puertas de abajo<br />Y me hace preguntar dónde estuviste,<br />Animal sediento malcriado,<br />Que me trae de beber y me contenta <br />Bello animal de compañía<br />Que tapa mi boca y reclama con susurro.<br /><br />Vuelve negra traza de la muerte por celos<br />Se cuela por mis poros <br />y eriza mis arterias<br />Ponzoña mis raspones, <br />infecta mis bebidas,<br />Corroe las mucosas <br />de mis partes más suaves<br />Y fecunda la cizaña <br />en el bosque de mis venas.<br /><br />Andate, negra traza, juira perra, alimaña,<br />Andate de mi mesa, de mi cama, de mi casa<br /><br />Fuera negra traza de la muerte por celosUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-6921441514795863902007-12-08T06:55:00.000-03:002007-12-08T06:56:40.532-03:00Tres de amor<strong>I</strong><br /><br />Fuimos los dos una gorda<br /> pelota feliz<br />Platónica androginia<br />¿No es cierto, mi amor?<br />Y mis uñas con brillo<br />y tus manos más rudas<br />y mis pechos lactores<br />y tus brazos musclados<br />eran aire en el aire de su seno,<br />mundito concavado sin arriba ni abajo…<br />No fuimos menos que un monstruo integrado<br />mondo, cabal, órbico, liviano.<br />Con tus pies de cien leguas, <br />con mis piernas sentadas:<br />poltrona, regazo y hamaca.<br />El globo reía –platónica broma- <br />de vos y de mí.<br />¡Y cómo reía, mi amor!<br />unisex, amoroso ciempiés.<br />Un parásito doble, generoso y noble<br />que da lo que quita y lo que pierde da.<br />Y tocaron el timbre,<br />simple,<br />así como así ¿te acordás?<br />y la espita, el esfínter,<br />y la pena nació:<br />Vos y yo. Ya no uno. Ya dos.<br />Una expuesta fractura,<br />unos vasos goteantes, <br />unos charcos de plasma, <br />una mierda quedó.<br />Por la puerta bacterias <br />encontraron abierta <br />y entonces<br />ni parches, ni gotas que secaran rápido<br /> ni pomos de ungüento<br />soldaron jirones. La goma es fatal.<br />casquito de esfera mortal.<br /><br />Alma de bolita, <br />vidrio impenetrable…<br />mercurio inasible<br />¿Querés? Vamos a jugar.<br /><br /><strong>II</strong><br /><br />Nací de tu muslo, parida mayor<br />y fue mi placenta <br />tu hueso de andar, de varón.<br />De mi frente, mis sienes naciste,<br />lactaste mi seso, leche espesa y gris,<br />llegaste de afuera a mi matriz.<br />Mi vulva te expulsó nacido<br />tantas veces. <br />En tu infancia de hombre<br />fue vuelta, puerta, entrada y meta<br />y mi infancia, al contrario<br />fue la aguja imantada en el eje de sangre<br />en cuadrante de sábana y pluma<br />señalando tu impuesto navegar.<br />Y los dos, malcriados,<br />vos, el hombre, hijo de mi mente<br />huésped de mi entraña.<br />Y yo, obra, idea, hija-esperma <br />hecha poema<br />al cincel de tu pulso<br />carne-mármol rosada.<br />Niño, niña jugamos con eros <br />la ronda del amor.<br /><br /><strong>III</strong><br /><br />Cuerpo fileteado soy, <br />arte de varón,<br />búlgaro diseño estampado<br />en todos los sitios, tatuado<br />en mis episitios<br />incluso, ¿sabías?<br />que nunca quisiste mirar:<br />tomías, cruentas.<br />Son huellas de una frankens<br />-consentida y gozada-<br />tización.<br />Y está el piercing también<br />¿qué pensabas?<br />botones cosidos de miradas metálicas,<br />láseres de luz <br />ingenuos tatoos:<br />mariposas y dardos en la juventud,<br />pero ahora:<br />quiero ver tus estrías y várices, <br />tu cuerpo marcado<br />por mis pies de baile <br />que nadie te quita.<br />Te quejes ¿quién sabe? <br />¿Borramos, pulimos?<br />Mirá, pongámoslo así:<br />dos cubiertas tan lisas<br />vos y yo, en derrape, <br />picada, peralte<br />pisteros, zarpados -sin garras- <br />sin guantes.<br />Amor,<br />Con la luz o sin ella<br />los cuerpos escritos, <br />con signos mil huellas<br />el texto, el poema.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-64965571696931637412007-12-08T06:54:00.000-03:002007-12-08T06:55:14.506-03:00Y uno de discordia¡Ay lengua! ¡Ay lengua! ¡Ay lengua!<br />Carne tibia, muelle tapiz de grana…<br />Marisapidilla bruja, mujer que sabe,<br />y ensala sus armas: cilantro, persil, ajedrea,<br />salva la salvia saliva.<br />Llora tu salsa y espesa sabrosa,<br />¡Oh, my! ¡Oh, my!<br />Si detienes –no detengas- <br />ni te tengas si te vengas.<br />No detengas –digo- tu locomotiva<br />deja, sólo, en su boca, <br />mensajes de paz.<br />Si de guerra –oh, la loca votiva-<br /> jura con su boca fabulario<br />dos palabras:<br />te perdono.<br />Pero no.<br />Para mí:<br />lengüitas en hielo con alcohol<br />con papilas –oh, papi- que te vocan.<br />Salva la salvia, saliva,<br />la malva, el bálsamo acedo, el cedrón, y el estragón<br />–justamente-<br />es lo que has hecho,<br />escabecho,<br />en el lecho<br />de mi corazón.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-82373225557793082992007-12-08T06:53:00.000-03:002007-12-08T06:54:24.372-03:00El mal de amor se curaEl mal de amor se cura<br />con dos o tres pastillas<br />en proporciones bien equilibradas.<br />Si tus mañanas son especialmente dolorosas<br />una mitad, un cuarto, <br />-aunque más-<br /><br />Entonces la cocina o la oficina <br />serán toda otra cosa.<br />En casa por ejemplo <br />dejarán de desquiciarte sus ruidos:<br />de platos, de puertas o de vísceras.<br />En la oficina las pullas de tu jefe,<br />la gélida ceguera del muchacho más bello<br />o la preferencia de tu amiga por la nueva,<br />desaparecerán.<br />A la hora de la siesta, puede ser necesario <br />un poquito más,<br />los grises del cielo, el azúcar <br />que agoniza en tu sangre<br /> la tristeza infinita la ausencia <br /> y las dudas en la piel.<br />A la noche, ¡gran dios!, a la noche<br />hay que tomar la grande, la que toma<br />media parte de la humanidad<br />(pero, cuidado, si vas a conducir o manejar <br />máquinas que cortan,<br />no se recomienda… ¡mentira!.<br />Todos esos que dibujan <br />su trazo por las rutas<br />los ojos medio ciegos <br />la mano en la palanca<br />están –como vos- navegando <br />en la tregua de la pena.<br />Los reflejos dormidos, <br />la mirada doblada,<br />Y una melopea entre los dientes,<br />si se estrellan lo hacen <br />en infinita paz,<br />no se alteran sus latidos, <br />la presión de sus arterias)<br /><br />A la noche, decía, tus sueños se abrirán <br />en ventana de Windows<br />Con música de circo.<br />Podrás poner replay y mirarlos <br />cuadro a cuadro<br />a pantalla completa.<br />Pero su contenido será,<br />un pastiche de tu día gris sin sobresaltos<br />que te dará risa.<br />Por la tarde podrás mirarte las novelas<br />Tu corazón latiendo cuidadoso<br />Por la dama o el galán, <br />el villano y la malvada.<br />La presión en su sitio,<br />La cabeza como jaula vacía <br />de un zoo abandonado.<br />Eso sí, recomiendo<br />que no compres tus píldoras <br />en la farmacia del barrio.<br />Todos dirán “¡mirala a la doctora, <br />mirala a la abogada<br />la artista, la de enfrente.<br />Su mirada cambió<br />ya no mira desde el negro <br />fondo de sus cuencas,<br />y esas ojeras de melancolía,<br />ya no tiene esos huesos a la vista<br />exoesqueleto dos talles más grande,<br />rellenó su trasero, sus pupilas relucen <br />como ojos de muñeca,<br />párpados al medio, vocecita lenta!”<br /><br />Recomiendo comprar en farmacias lejanas,<br />A lo sumo el vendedor<br />dirá: “Aquí viene otra en su edad<br />A curar su terror con las mismas porquerías.”<br />Si es filósofo dirá<br />“la muerte no se frena con toda esta botica.”<br />Y si es poeta:<br />“belleza en la mirada pegada <br />triste a un cráneo lleno de metáforas,<br />andar de línea fina de dos dimensiones, <br />dibujo del alma.”<br /><br />Las penas de amor se curan <br />con dos o tres pastillas<br />En los gramos correctos. Desatan<br />El nudo que se hace en la garganta<br />y ya no hay nudo en el estómago que acoge<br />lo que pudo pasar por ese trance.<br />Se transforma de globo inflado de gases venenosos,<br />en tónico dulzón a las mucosas de la digestión.<br />Se disuelve todo ardor de vinagre,<br />el alimento circula alegremente<br />y llega al color de las mejillas<br />y al hueco de las ropas de siempre.<br /><br />El mal de amor se pasa…<br /><br />Sin embargo, sin embargo, sin embargo,<br />no lo quiero curar,<br />no quiero echar baldes a los fuegos interiores<br />no quiero curar la diatriba del verso<br />no quiero que me lobo<br />tomicen el dolor<br />no quiero las químicas armas <br />y el olvido del dictum que me acosa.<br />No quiero ir por ahí<br />Cantando canciones de la radio <br />buscando otros amores<br />no quiero saludarlo en una esquina <br />como un buen recuerdo.<br />Quiero arder de dolor.<br /><br />Pero tomo mis pastillas<br />me duermo como perro si lo dejan entrar<br />miro con alegría la gente que me cruza<br />que mira con alegría, y cura el mal de amores<br />con las mismas pastillas<br />hermanos de farmacia, hermanos de la química, beatos vencedores…Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-13723342790298499482007-12-08T06:52:00.002-03:002007-12-08T06:53:22.864-03:00La mujer maduraLos ijares son oleadas de piel de terciopelo<br />bajo la caricia ondulan pliegues amplios dorados<br />con tibieza que cede sin urgencias.<br />Su entrepierna –vamos, <br />sus muslos por adentro, <br />son de gasa.<br />La mano arrastra como arena <br />que ha dejado el mar <br />una táctil alarma de desgarro.<br />Sus hombros, intachables, <br />esqueleto en funda protectora<br />tienen inviernos y veranos por pasar<br />sin ponerse a ser cadáver en acción.<br />Su pelo, lo querría una muñeca para sí.<br />(tiene dinero la mujer madura <br />y debilidad por las peluquerías)<br />Sus senos y su vientre <br />hacen más de un capítulo.<br />aquellos de belleza enciclopédica<br />tanta historia y tanta arqueología,<br />excavando las napas habrá moños <br />y broches y metales<br />puntillas de tantas temporadas.<br />No hay recortes ni parches ominosos <br />–frívolos o trágicos-<br />ya bastante hospital con tanto parto.<br />(Ni ver las batas blancas, <br />gigolós seductores, <br />aranceles viriles)<br />La región oscura <br />(que llaman periné)<br />es un mapa de fronteras en discordia,<br />un troquel que no figura nada, <br />sino el paso de Caín y Abel.<br />Esos senos, decía, <br />son los mismos de siempre<br />una blanca masa <br />de harina sin leudar<br />que ansía la mano del experto panadero<br />caliente, paciente <br />y muy madrugador.<br />En cuanto al vientre, <br />la panza, <br />la patria del ombligo,<br />no hay problemas con el nudo primigenio<br />que marcó el polo norte de la vida <br />y el polo sur del dolor,<br />es el entorno el tema, <br />una arena movediza,<br />sobrante de ella misma, <br />recorte para el pobre en las carnicerías.<br /><br />¿Más detalles?<br />Sus gemelos de las piernas <br />son redondos y carnales,<br />se arrugan pero aguantan <br />las posturas del amor<br />y los pies la llevan lejos donde quiere <br />–es libre- la música o el baile.<br />Por eso,<br />no prenderle la luz y tolerar <br />la región de litigio.<br />Permitir la horizontal <br />feliz de la cosquilla<br />o el cúbito ventral –casa tomada-<br />Y amar la mujer deshabitada, <br />sus salas, su abandono.<br />No hablaré del cerebro, <br />la memoria, el corazón,<br />las leyes que se impuso.<br />No soy quien, no son quienes.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-62823501087388372372007-12-08T06:52:00.001-03:002007-12-08T06:52:39.146-03:00FloraciónLa pita es iconismo de misterio.<br />Plegaria irritada a dioses mexicanos.<br />Su capricho floral<br />-podría decir milagro-<br />todos los veinticinco <br />años impone<br />un ritmo de reloj inmenso<br />que abarca vidas<br />más que primaveras:<br />Una flor y su estallido.<br /><br />Esta pita en el campo no florece<br />vigilada por mí unos diez años<br />justos. Es incógnita pura<br />enigma que burla mi paciencia.<br /><br />Aletean sus brazos carnosos<br />-por decir,<br />no hay viento que baile <br />con sus lenguas temibles-,<br />medusa que lastima toda piel humana<br />al nimio roce.<br /><br />Me esconde su misterio<br />¿Será ya menopáusica?<br />¿O está forjando fértil su erguida, ignota flor?<br />Hija esperada que agota <br />las sales de la tierra<br />su calcio, hierro, cromo,<br />su níquel y potasio, <br />en monstruosa matriz<br />que hará bella a esa hija imposible.<br /><br />Amenazo su silencio <br />con hacerla picadillo<br />de tequila, sisal y mescalina,<br />sus dones a este mundo,<br />con algo de bar <br />y un poco de farmacia<br />y también de almacén <br />donde se compra<br />para atar los nudos <br />fibrosos de las cosas.<br /><br />Su apellido es agave, <br />ninfa griega.<br />Agave aleve que esconde su secreto,<br />Agave hirsuto que defiende<br />el jugo vegetal para su obra<br />mientras desoye <br />las pullas de sus dueños<br />(que no oiga esta palabra, <br />ella no tiene dueños)<br />es señora de su tiempo que mide<br />floraciones como vidas.<br /><br />Es el neutro de pitón, <br />un femenino<br />que da en el toro <br />don de muerte y abre herida,<br />como un diminutivo <br />su rotundez de agravio<br />se mengua en un veneno sutil, <br />narcotizante,<br />propicio de visiones y aleluyas.<br /><br />A veces la contemplo <br />con un poco de ira<br />Interpelo el silencio,<br />pero no me contesta ¿viviremos<br />para conocerle el fruto de su savia,<br />recortada contra el cielo, epifanía<br />entre los altos árboles?<br />¿Será mañana, el próximo verano?<br />En ese caso habré de tomarle <br />diez mil fotos y su flor<br />será un cometa en el tiempo de mi edad.<br />Seré feliz un día.<br /><br />Habré llegado tarde <br />a su milagro verde,<br />me temo, no soy <br />afortunada ni puntual,<br />me pierdo en pistas falsas<br />-Novalis o Melville-<br />y todos los eclipses desde niña, <br />entonces <br />pita, agave, dame, tu licor de olvido<br />tu jugo de visiones, tu guitarra ronca,<br />los nudos de la vida que se aflojan,<br />dame tu imagen<br />y en la punta de mis letras, esa flor,<br />tu enorme hija<br />inalcanzable.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-88707569667213444702007-12-08T06:51:00.001-03:002007-12-08T06:51:59.766-03:00La estéticaHe dejado mi cuerpo en condiciones:<br />Empecé por afuera,<br />con un guante de esponja apenas húmedo,<br />exfolié mi piel centímetro a centímetro<br />pliegue a pliegue hasta encontrar <br />abajo la piel del nacimiento.<br />secretando un jugo delicado <br />color rojo subido.<br />Quedó mi piel así, <br />amniótica y juvenil<br />ocultarla al sol por su inocencia.<br />Exfoliada, como un árbol <br />sin corteza y casi sin ramaje<br />(me podé casi al ras)<br />Puse talcos que cicatrizaran <br />ahogando los gritos<br />con trapos furacínicos.<br /><br />Sólo entonces, pensé en los alimentos:<br />busqué todas las dietas,<br />la dieta de los pájaros, sin tener su pico<br />masqué su mijo, su alpiste <br />sus piedras de maíz.<br />Fui también tibetana<br />-el cordero y el té-<br />(el té lo tomaba, el cordero me miraba)<br />Y tapaba mi cuerpo con géneros enormes.<br />Mi voz se fue afinando, <br />con colores de trino,<br />canté así melopeas, <br />endechas y vidalas.<br />Nada le decían a nadie que me oyera.<br /><br />Entonces cambié mis recetas<br />hice pastas de cereal, <br />mastiqué el amaranto minucioso<br />la quinua delicada,<br />amasé la harina, lavada con el agua, <br />la herví, hice un rollizo<br />oscuro, nutritivo y puro.<br />Me echaron de la casa, enloquecí,<br />por entonces ya había ensayado<br />los confites de pollo y el chocolate de hígado.<br />Todos los trucos los truqué,<br />buscaba qué sé yo qué esencia <br />en pastillas de bacterias.<br />con la leche común, bien machacadas.<br />Hice jugo de almendras, de soja,<br />de maní, de habas y de arroz.<br />Hice queso con la leche de lentejas,<br />de garbanzos, de soja y de maní.<br />Mi cuerpo ya era por entonces <br />un elegante esqueleto de mujer<br />una línea de historieta con su proporción<br />en las dos dimensiones de la hoja.<br />Algunos que poco me querían <br />auguraban males terminales<br />pero yo casi conforme<br />excusaba el trabajo <br />la edad y los achaques<br />todo en cruz.<br />Mi rostro se afinaba, la nariz se convirtió<br />en un filo de navaja,<br />y la punta redondita de insolencia infantil,<br />se desvaneció por siempre.<br />Las muelas apretadas de mascar los granos<br />se agarraron,<br />ya no podía silbar.<br />Figurín delgado, triste opaco, <br />percha de la moda,<br />corazón sin grasa.<br />Ya no sé quién soy, nadie me conoce…<br /><br />No se muere de amor, pero es por poco.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-13266362928211830512007-12-08T06:50:00.002-03:002007-12-08T06:51:24.178-03:00Me nacíMe nací,<br />y fue de esta manera:<br />Tomé cuatro crayones<br />y me apuré en los trazos<br />-la tosca facha que se ve-<br />en el teclado urgí una melodía<br />de cuatro tonos grises.<br />Con el rostro usé jabón<br />(del neutro) y guante de crin<br />en las ojeras.<br />Me tiré de cabeza contra la pared<br />para ver si estaba viva<br />pero no podía largar el llanto.<br />El vagido fue, pues, un aullido<br />más bien hacia el ocaso<br />por el este de un púrpura atenuado.<br />En el espejo<br />imago que interroga sin respuesta<br />¡bautismo!<br />Larva fina que no adivina rostro me nací,<br />me faltó el nombre.<br />Y me arrojé al agua de sal<br />para ser hija de alguien<br />y conocí las lágrimas<br />-palabra del padre-<br />Me ungí luego con grasa de sartén<br />usada muchas veces<br />-la más pura- apuros de matrona.<br />(ningún sacerdote aceptó hacerse cargo<br />habráse visto, de mujer)<br /><br />Ahora trato de acordarme<br />de un útero guarida<br />oscuro fresco tibio iluminado<br />lacustre marítimo fluvial,<br />amniótico hidratante<br />agua en torbellino, fuente de la magia…<br />No recuerdo.<br /><br />Por eso, sin madre<br />me nací<br />me puse un nombre que no existe,<br />me vestí con ropas blancas para el óleo de la frente<br />y de negro para el óleo de los pies<br />-ir ganando tiempo-<br /><br />Ayer mismo me nací, todo el mañana.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-83339060106515553142007-12-08T06:50:00.001-03:002007-12-08T06:50:49.322-03:00Descripción de llantoEstalló en llanto<br />-es así como se dice-<br />cuando no había<br />mujer de la limpieza de testigo.<br />Así ocurrió:<br />Las pestañas, sin betún<br />fueron a dar<br />al blanco de ese muro<br />minúsculos paréntesis<br />¿ecuaciones de dolor entre sus combas?<br />¿incisos de incerteza?<br />grafos de caverna,<br />esperando un relleno aclaratorio,<br />un exégeta con armas de dulzura.<br /><br />¿Los párpados?<br />persianas implosivas,<br />ventarrón de adentro,<br />voladizo, masa daliniana<br />y la sal,<br />mar en coma, en coche desfondado,<br />reguero en libertad de pólvora hacia abajo,<br />finas hebras de pena encabritada<br />mojando la camisa paralelas.<br />pausa en los pezones,<br />un alto de frescor y los empina<br />mana luego del escollo, suelto.<br />no leche como antes<br />leche y sal aguada<br />desciende hasta el pozo del ombligo.<br />junta su caudal anega el nudo,<br />enfría las entrañas y despiden<br />un río deshauciado.<br />ya al encuentro,<br />estriba en algún monte<br />cuela estalactita hasta el parquet.<br />no es sangre como antes,<br />es sangre y sal y leche deslavada,<br />caldo que mana como herida.<br /><br />Ha quedado sola por un rato<br />estruendo de llanta estalla en llanto<br />detona en plena curva a la carrera.<br />muertos salpican el camino,<br />y derrapa derrapa en lentas olas<br />de orgasmo calado hasta los huesos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-91541663176596246192007-12-08T06:49:00.002-03:002007-12-08T06:50:13.563-03:00DeseoArtero me sujetas, me succionas,<br />con lámpara en la mano,<br />escupes –suavidad- adentro<br />y echas tapa con fruición y yo<br />-la enamorada-<br />atrapada en la burbuja<br />de cristal y de aire.<br />Mágica redoma<br /><br />me miras y me amas<br />tu saliva globea, brilla.<br /> Sonreímos.<br /><br />(No me agito, feliz en mi refugio.<br />Ël me posa, cristal de magia blanca,<br />junto a la cama de los dos, tendida.<br />Sólo cabe mi cuerpo y alguno de sus dedos<br />que circula con tibieza en la redoma.)<br /><br />Entonces, poderoso, refriegas la burbuja<br />(disparate de palabras cuando el deseo apremia)<br />El genio –yo- hace su epifanía,<br />prisionera encendida,<br />libre al fin<br />amando al carcelero.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-2794477033249247362007-12-08T06:49:00.001-03:002007-12-08T06:49:45.180-03:00Discutí con el espejo...Discutí con el espejo<br />se hizo el roto<br />me dijo: abrite las venasUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-8540939049157123882007-12-08T06:48:00.000-03:002007-12-08T06:49:09.853-03:00Otra descripción de un llantoElla llora siempre con los ojos cerrados<br />nada de cristales que le entornen las cosas<br />las aguas le bajan<br />detrás de los colmillos<br />y en catarata descienden<br />la curva del mentón<br />empapan la garganta <br />y las cuerdas de sonar,<br />si ella hablara<br />daría pena la sal de su dolor<br />que adoba las palabras con enes y con ges.<br />Después,<br />tragando el mar su aire<br />se moja como trapo<br />que quedó en el patio<br />tal vez hipo tos pudor desarme<br />su estoica compostura de escultura<br />cuyos solos hombros<br />dan señales de vida.<br /><br />El nudo, mas abajo<br />tragó la sal y tensa en contractura<br />las fibras de su carne,<br />la víscera reclama pan y dulces<br />y a su ácido clima sólo llega<br />un vinagre que baja por los huecos<br />y su espasmo podría ser placer de esa clase<br />complicada,<br />orgasmo que libera<br />eléctrica serpiente hacia la nuca.<br />Cuando llegan<br />a los pies las lágrimas<br />sólo guardan el ardor de la carrera<br />Y sale ella, ojos secos, pequeños como insectos<br />hacia otro cuarto,<br />con más luz y viento y fuego.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-30768377306929544682007-12-08T06:47:00.002-03:002007-12-08T06:48:04.976-03:00VerbalNo usaría hoy el pretérito melancólico<br />no estoy para añoranzas o esdrújulos cotejos.<br />-Imperfectos serán, no tengo dudas<br />los trabajos y los días que dejé-<br />prefiero el potencial, rico de erres<br />y de íes acentuadas melodioso<br />candor de los deseos<br />espuela la libido nunca deja<br />en banda a la ilusión<br />en tanto nada da el indicativo<br />hecho real y presente<br />o pasado de un futuro.<br /><br />Verba loca, dirán a mi persona<br />la punta de las letras<br />castillando<br />hipótesis en nubes de Valencia.<br /><br />Pasado melanco paradigma<br />del texto que me pasma y que me roba,<br />condición de que se cumpla lo que digo,<br />profecía con cautela…<br /><br />Casandrismo que calla<br />y sólo dice<br />en murmullo de sílabas –plegaria-<br />este absurdo poema de los verbos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7147191247289384894.post-18701578719908851172007-12-08T06:47:00.001-03:002007-12-08T06:47:30.306-03:00PlayaEste sabor de arena entre las manos<br />puñados calientes de piedras amigables<br />estos grillos que me ríen en los dientes<br />cruje sal gruesa y fina, puro yodo<br />este olor a látex del traje<br />mínimo que me cubre<br />ardiente y casi nada<br />este lamer el antebrazo<br />y ver el punto,<br />probada de cocina<br />¡Viva el mar!<br />Me tiendo en una fuente<br />de junco marinada<br />a tostarme y servirme con la cena.Unknownnoreply@blogger.com0